Еще не утихли метели. Еще не проснулись ручьи. Но к нам грачи прилетели!

Как много у серого разных тонов И разных оттенков. И вдруг различишь ты как будто во сне Любые детали.

Грачи прилетели! Замшелая сырость ветшающих стен, Какая-то малость. Но рада я, что в мире средь всех перемен Хоть это осталось. Уже полыньями чернеет река, Весь луг опоясав. И вновь совершается чудо, пока. М. Матусовский